Magnolia

Debe ser la edad. O que últimamente estoy muy nostálgica por el pasado. O que este año cumplo los "x" años. O que el otro día viendo una película en la televisión salió un tarro de colonia que para mí es muy importante.
Qué tontería, pensareis todos. Sí, pero es mi tontería.
El primer perfume que me regalaron(mi novio que ahora es mi marido) se llamaba Magnolia de Yves Rocher. Recuerdo su tarro de porcelana blanca. Con su tapón redondo. Era precioso...El olor, el olor me volvía loca. No he olido nada igual en toda mi vida. Se empezó a fabricar en 1983 pero no sé por qué hace años que dejaron de hacerlo. El otro día veía yo la película Frenético con Harrison Ford. No es que Harrison estuviera conmigo viéndola, es que era el protagonista. En una de las escenas registra una maleta de una chica y salió, en milésimas de segundo, dicho tarro. Os juro que el estómago me dio un vuelco...A los pocos minutos, mi pareja se metió en internet a buscarlo para mí. Me emocionó dicho acto, la verdad. Porque él fue quién me lo regaló por primera vez...Ahora no hace más que mirar por internet para ver dónde lo venden...Nada, sólo por Ebay y tarritos de muestras. Que contenían 15 ml y que a buen seguro están medio vacíos...Ha descubierto que lo venden en tiendas de Rusia. Cosa que nos hace sospechar de algo raro porque ni en tiendas Yves Rocher lo venden...Extrañísimo. Así que le he dicho que ni se le ocurra por miedo a que sean fotos antiguas y que cuando des tu número de cuenta...Me entendéis ¿NO?. Por mi ciudad estoy tanteando las perfumerías de toda la vida para ver si en sus stocks hay algún tarro olvidado por todos estos años. Si te metes por internet ves foros de chicas(de mi quinta) que están hartas de buscar. Ahora se cumplirían 25 años desde la creación de dicho perfume. Sería bueno que lo sacaran de nuevo...Jo, qué lata. Y pensar que durante mucho tiempo lo conservé incluso vacío. Llamé esa tarde, la de la película, a mi madre por si todavía guardara el tarro...Nada. El tarro era precioso y todavía lo abrías y quedaba olor. Olor que me recuerdan tantas cosas...Yo daría lo que fuera por poder volver a tener uno y olerlo de vez en cuando. Para que me pueda transportar a más de veinte años atrás.

Las mujeres son de Venus, los hombres de Marte

"Malparafraseando" el título del libro de John Gray, quisiera que debatiéramos un poco sobre el tópico de que los hombres y las mujeres somos muy distintos. Y yo digo que vale, que lo somos, pero tanto como un hombre de otro hombre o una mujer de otra. Vamos que todos somos distintos, pero iguales, independientemente del sexo.
Las motivaciones, necesidades, sentimientos y anhelos son iguales. A todos nos mueve lo mismo más o menos. ¿Caracteres distintos? ¿Reacciones diferentes por ser hombre o mujer? Sinceramente, no lo creo. Más bien pautas educativas y culturales diferentes. En sociedades muy distantes de la nuestra, la sensibilidad y el afecto se le suponen antes al hombre, mientras que en Occidente son tenidas como virtudes femeninas.
Cuando yo nací, por ser hombre, ¿tenía limitada mi capacidad de llorar o de conmoverme ante determinadas situaciones? ¿Y tú, lectora cómplice, por ser mujer naciste sabiendo qué ropa combina mejor con otra?
¿Es que yo he nacido para ver deporte en la tele o practicarlo más que las mujeres? ¿Es que una chica entiende mejor los problemas de relaciones?
En un pasado, es posible que este tópico tuviera algún sentido. Hoy, afortunadamente no.
Me encanta el nombre de este grupo "Ella baila sola", mejor que mal acompañada, digo yo.

Sin tetas no hay paraíso...

No, no me echéis la bronca. Que es el título de una serie que emiten los miércoles por la noche en Telecinco. Ya el titulito trae cola. Por lo menos para mí. Qué mierda es esto..Yo lo voy a explicar para el que no entienda de qué va la serie y lo que va a enseñar a la juventud.
Reconozco que durante diez minutos la vi. Para saber de qué iba, claro con ese título... Salen muchas chicas con pinta de putones verbeneros, unos narcotraficantes cuyo jefe es guapísimo pero que de actuar ná de ná, la protagonista que es medio lela y casi virgen. El protagonista masculino, es decir, el narcotraficante guapo que es mal actor se acuesta con la putona verbenera más putona de la serie. Esta trata a la madre con la punta del pie. La echa de casa cuando está trajinándose al narcotraficante en su cuarto. Manda a la madre a su cuarto porque vienen las otras verbeneras amigas de la putona del reino. Todo ello yendo con un salto de cama que le hace parecer todavía más pilingui...Ya ella ha quedado con el narcotraficante en que él pone a sus amigos ricos y con vida sexual triste y ella pone a sus amigas jóvenes con ganas de "comerse" el mundo. Y ahí que quedan las chicas en hacer una fiestecita todos juntos...
La protagonista medio lela se llama Catalina y tiene un trauma porque sus pechos son pequeños. Lo siento, he tenido que parar para reírme un poco. Y conoce a "El Duque"desde pequeña. Aunque ella no sabe en un principio que no es "trigo limpio". Total, que parece ser que en el segundo episodio "El Duque" tiene que escapar porque la policía que es "mu" mala lo quiere atrapar. Catalina, que ha dejado a su familia por el "perla del Guadalquivir" se queda sola y se tiene que meter a ejercer la prostitución de lujo...La serie original es de Colombia...
En resumidas cuentas, la serie te enseña la manera de que unos chavales jóvenes tengan coches caros, manejen cantidades enormes de dinero, se "tiren"a las tías más guapas y paguen por ello...QUE SEAN NARCOTRAFICANTES...Y ELLAS PUTAS DE LUJO...No hace falta nada más, eso sí que no te coja la "pasma".
El Ayuntamiento de Las Palmas han pedido que la retiren porque en ella hay estereotipos denigrantes para la mujer...¿Creéis que los de Las Palmas se están pasando?Lo que no sé dónde están las asociaciones que defienden este tipo de situaciones...

Sangre de horchata

He regresado ahora de hacer una pequeña compra y no puedo dejar de hacer esta entrada. Ya dejé mi puchero puesto, lavadora también y dispongo de varios minutos antes de hacer más cosas. En fin, que me he ido a un supermercado a comprar varias cosas que me hacía falta para la mañana. Yo siempre voy con prisas. Pero no de las de salirte el corazón por la boca. Sin prisa pero sin pausa. Sin agobios. Pero, hijos, con algo de "meneo". A lo mejor lo entendéis mejor cuando leáis esto. Me pillo una cestita y,como era poca la compra, terminé pronto. Pero llegué a caja. Una señora delante mía con un carro enorme. Me dije:"lo mismo me mira y me deja pasar".No señor. El truco está en no mirarte. Pero como no iba mal de tiempo no pasaba nada. Eso sí, la señora iba sola y tardó un siglo en "descargar"en la cinta transportadora de la caja. La señorita que la atendía le ayudaba a meter parte de la compra en bolsas. Hacía un siglo que terminó de pasar todos los productos y le había dicho el precio. Pero la señora no creáis que se alteraba o su sangre corría solo un poco más veloz de lo que me tenía acostumbrada. Se dejaba caer para abrir las bolsas de plástico. Con un "cuajo" para ella sola. Estaba empachada del mismo. No me podía creer que todos tuviéramos que esperar a esta "osa perezosa" a que terminara con el ritual. Terminado el mismo, la señorita le volvió a decir el precio de la compra. Otra dosis de paciencia. Toma el bolso y empieza a abrir la cremallera con más lentitud que un caracol en el desierto. Busca el dinero y hasta los céntimos. Seguro que más de la mitad de vosotros estáis con un ataque. No os preocupéis. Queda menos. Sólo que meta las bolsas que quedan en el carrito. Cuando se fue, el único comentario que le hice a la cajera:"Hay gente que no se morirá nunca de un infarto y ésta es una de ellas". Ella me miró como diciendo:"Si tú supieras".
Este año, uno de mis propósitos es no enfadarme por cosas como ésta. No sé si seré capaz. Estamos a primeros de enero y hoy creí reventar. Hay gente con sangre de horchata. Y viven así porque en este caso que os cuento, no nos miran. Si ella cruza la mirada con la mía se hubiera dado cuenta de que tenía ganas de zarandearla para que la sangre pasara de horchata a su estado natural...
Foto del flickr:Vedia

La magia de las bitácoras

El otro día, leyendo el blog de una amigo, pensé: ¡coño, cómo escribe! Y es que aunque he hablado muchas veces con él y sé que es una persona cultivada, es cuando uno escribe como mejor muestra su forma de ser. Hablando cara a cara siempre estamos constreñidos por lo que pensarán de nosotros, la reacción del oyente, su cara, en definitiva somos menos espontáneos.
¿No os ha pasado que leyendo una bitácora habéis conectado con lo más profundo de esa persona? Yo creo que eso es lo mejor de este invento, nos muestra tal y como somos, sin tapujos. Es verdad que hay quien se dedica a hacer escritos artificiosos con pretensiones pseudoliterarias, pero la gran mayoría de los que visito se muestran "desnudos" sin miedo a expresar su estado de ánimo u opinión.
Nunca entendí por qué durante tanto tiempo la gente fue tan aficionada a las relaciones epistolares, hoy veo que aún existiendo el teléfono y la videoconferencia, la relación por escrito es más intensa y aporta cualidades que de otra forma sería imposible.
Escribamos, malditos, escribamos.
Foto Fernand0

No te fíes de lo que ves

A veces uno no puede fiarse de lo que ve. Las apariencias engañan muchísimo. Y puedes encontrarte con sorpresas que pueden hacerte incluso reír. Estaba la otra tarde dentro de mi coche esperando a alguien. De pronto, veo que para un coche detrás del mio. Era uno de esos cargados de latas de pinturas, utensilios para tal efecto y con varios chicos. Uno de ellos se baja. Va vestido con ropa llena de pintura. Tiene toda la pinta de eso, de venir de pintar. Como decía, se baja del coche y coge una nevera de las de ir a la playa. Supongo que el pobre lleva desde la mañana en la calle trabajando y se ha preparado su comida. En fin, que él se baja con su nevera. Los demás se despiden. Y, como yo no tenía nada que hacer, observo lo que hace. Veo que lleva unas llaves en la mano. Intuyo que va buscando un coche o una moto. Seguro que quedan todos en una zona de la ciudad para ir en un mismo coche y luego cada uno recoge el suyo para irse a casa. Eso lo hacía yo con mis compañeras. Cada semana le tocaba a una llevar el coche. Pero las demás aparcábamos los nuestros cerca de su casa y a la vuelta los recogíamos para ir a nuestras casas. El chico sigue caminando unos metros más adelantando mi coche. Los coches que hay aparcados están en batería y no consigo ver en el que se ha montado. El da marcha atrás para salir y veo que lo hace en un Audi A4 reluciente y precioso.Yo pensé que se montaría en una moto choricera o en un Seat Ibiza. Que no digo yo que el muchacho no se merezca conducir un Audi A4 lo que digo es que cuando uno llama a un pintor para la casa te cobran que da miedo....Ojú.
Foto del Flickr: León Calquin.

Una perra con siete vidas

Hace más o menos un año, el abuelo de mis hijos, o sea, mi padre, decidió que era hora de regalarle a sus nietos un perrito. Sabía que en casa no podía estar, ya que en casa hay alergia a animales de pelo, no obstante, podría estar en un campito que tiene a las afueras de la ciudad. Fue a la perrera y escogió, junto con ellos una fox terrier de pelo corto de menos de un año de edad y que había sido abandonada pocas semanas antes.
Aquí empieza su odisea. Después de las oportunas vacunaciones y revisiones veterinarias, chips, etc. fue instalada en su nuevo hogar, una explanada de más de 500 metros cuadrados vallados en su perímetro. Pero ocurrió, lo que tiene que ocurrir. Se escapó. Ella, vivaracha e inteligente decidió marchar posiblemente al hogar de sus antiguos dueños.
Mes y medio después, recibimos la llamada de un veterinario de un pueblo de la costa que dista más de cien kilómetros de donde estaba "Vaini" para que fuéramos a recoger a una perrita que había sido encontrada por un par de ancianas inglesas en la carretera. Recuerden que llevaba chip y por esto nos localizaron.
Cuando llegamos, nos la encontramos muy maltrecha y casi muerta. El veterinario lo pintó bastante mal. Pero resistió y vivió. Aún no sabemos cómo logró llegar tan lejos.
Un mes después, volvió a escapar. Esta vez era verano y con un calor asfixiante, por lo que después de buscarla mucho, pensamos que probablemente habría muerto de hambre y sed. Siendo ya otoño, a la vuelta del campo, por el carril, veo que una perrilla se para delante del coche y veo con sorpresa que es nuestra perra. Estaba en unas condiciones magníficas. Alegría a raudales. Un inciso en el relato, un vecino cercano confesó poco después que se había quedado con ella porque pensaba que había sido abandonada. Se ve que se escapó para volver a su hogar.
Les prometí a mis hijos que la traeríamos un par de días a casa estas Navidades. Hice esta promesa, sabiendo que un cachorrillo de fox terrier a buen seguro, destrozaría la mitad de los zapatos y muebles, se pasaría la noche ladrando y llenaría mi casa de orines y excrementos. Pero me volví a equivocar con "Vaini".
Resulta que no he visto jamás una perra más educada, ni un sólo ladrido, aunque tenía motivos sólo escuchando los del perro de la vecina, ni un sólo residuo, ni tan siquiera de noche. Obedeciendo todas las órdenes, "ven aquí", " no te nuevas de ahí". Ni un sólo mordisco a nada. Cuando la bañamos, no hizo ademán alguno de salir de la pileta. La perra perfecta.
El final de la historia es que ha vuelto a su campo, donde le gusta cazar conejos de vez en cuando. Si no fuera porque en casa no es bien tolerada por la salud de alguno, esta perra habría sido un habitante habitual de nuestro universo. No hace falta contaros nuestra cara cuando la dejamos... y la de ella. Aquello parecía "Love Story".