sábado

¿Pero qué quiere la Iglesia en España?


Se supone que somos un país aconfesional, ya sé, con larga trayectoria católica, pero los tiempos han cambiado y da la sensación de que algunos siguen añorando tiempos pasados. Si seguimos lo que dicen los obispos de la jerarquía, todo va a peor, la sociedad se está desestructurando y la familia deja de ser el bastión sobre el que debe asentarse el desarrollo humano. El otro día incluso uno de los obispos insinuó la ya antigua cantinela de Sodoma y Gomorra.
Si nos damos una vuelta por la calle, vemos que las familias no son lo que eran. Para empezar las parejas no son para siempre. No tienen porqué ser heterosexuales. Pueden ser monoparentales. Hay muchas parejas de hecho y conveniencia.
La gente, afortunadamente, usa anticonceptivos. Casi nadie se cree ya lo de abstenerse hasta el matrimonio. Poquísimas personas van a misa. ¿Y?...
Nada, todo va como siempre. Somos más o menos lo mismo que siempre y vivimos mayoritariamente al margen de lo que dicen estos señores.
Respetando todas las opiniones, con lo que no estoy de acuerdo es que reciban una cantidad de mis impuestos y el resto de confesiones religiosas no tengan lo mismo. Es injusto. Es también injusto que haya que hacerle un hueco en la escuela a la religión confesional, cuando debería ser sólo materia a tratar en los templos. Es injusto, que sólo la iglesia pueda contratar y despedir a los profesores y los paguemos entre todos. Es injusto que la jerarquía haga alarde de riqueza (por ejemplo hoy he oído que le van a regalar al Papa un presente bastante valioso en su próxima visita), cuando muchas personas viven en España con el salario mínimo.
Pero lo que definitivamente me mosquea, es que se crean los representantes de la moral pública y no sean capaces de condenar con firmeza las desigualdades sociales, la pederastia, el enriquecimiento ilícito de muchos, el clasismo en algunas escuelas concertadas, el maniqueísmo en ciertos medios de comunicación...
No, definitivamente esa no es la iglesia que nuestra sociedad necesita.
Foto de KIMERA.

viernes

Magnolia (segunda parte)


Hace unas semanas escribí el post titulado "Magnolia". Soñaba con escribir una segunda parte de dicho post. Hasta ayer no tuve la certeza de que pudiera hacerlo. Y fue gracias a Angie.
A media mañana ella me escribe en un post que publiqué ayer.Y, como la que no quiere la cosa, me informa que ella ha publicado una cosa en su blog que me gustará...Voy a su blog y cuando empiezo a leer y veo que sale ella en una foto con un frasco de Magnolia entre sus manos. Me puse a chillar y no podía leer más. Seguro que mis vecinos pensarían que me estaban matando. Aprovecho desde aquí para decir que son unos petardos. Si me hubieran estado matando, lo hubieran conseguido. Ninguno apareció...
Lloraba yo desconsoladamente. No por descubrir que mis vecinos o son sordos o son unos cafres. Era de la emoción. Ella ponía en su post que seguro que yo estaba saltando de alegría. Le contesté que no. Que estaba llorando y temblando y que cuando me encontrara mejor le volvería a escribir. Esperé como media hora pero aquello no paraba. Así que volví, y bueno...le agradecí lo que estaba haciendo. Y muchas más cosas. Podéis pasaros por allí y ver la revolución que se ha creado...jajajaja.
No sé. Con lo del blog estoy viviendo unas situaciones muy bonitas. Pensaba que internet era algo frío. Sin sentimientos. Gente como Angie hacen que no sea así. Ella ha hecho realidad un sueño enorme para mí. Ese tarrito que ella muestra entre sus manos, para ella no significaba nada. Lo tenía guardado durante años. Para mí, olerlo me va a transportar a aquellos años. Donde me lo ponía, le daba un beso a mi padre(que ya no tengo) y salía a pasear con mi novio(que fue quien me regaló el perfume y que es mi marido)
Angie me regala el segundo Magnolia. Pero estoy segura que todos los que me leen son como ella. Y que si hubiérais tenido un tarrito...Ya se lo dije a ella antes de saber que ella lo tenía. Que aunque no consiguiera nunca encontrar un tarro lo que me habéis hecho sentir es mucho. Pero si encima lo tengo y además casi lleno...Qué bien!!!!
El de la foto es el tarro en cuestión...Cuando lo tenga en mis manos y lo huela vendrá el post titulado "Magnolia (tercera parte)"
Lo siento, es lo que hay.
Angie,sé que te gusta Pasión Vega.A mí también.Así que ha venido a cantarte una canción que me gusta mucho:

jueves

Observadora a mi pesar.


Como madre tengo suerte. Ya como observadora flipo.
Los lunes por la tarde hay algún rato en el que, aparte de madre, soy "observadora". No es que me guste escuchar ni ver lo que dicen y hacen los demás. Pero cuando lo tienes a menos de un metro, es imposible no hacerlo. Y me explico...Cuando llevo a mis hijos a clases de música, hay una hora en la que estoy allí sentada esperando a que salgan. Mientras, hay un ir y venir de más padres, madres, abuelos, niños, profesores...Casi siempre son los mismos en esa hora. Como me toca esperar me siento en uno de los bancos de allí junto a otras madres y sus hijos. Hacen tiempo hasta que salga el hermano mayor y entre el más pequeño a clase...La suerte me acompaña, como los míos tienen la misma edad entran juntos. Ahí empieza lo de toooodddoooossss los lunes. Es como un ritual. Son las cuatro de la tarde. El niño pequeño de mi compañera de banco(ocho años) empieza a pedir por esa boca. Allí, estratégicamente hay dos máquinas. Una de bebidas y otra de chucherías, bollería industrial...En fin, colesterol en máquina. El niño es un rabo de lagartija. No para quieto. Se sienta, se levanta, se vuelve a sentar, se va al baño, viene...Qué horror. La madre le dice que como tiene una hora (Dios santo, 60 minutos) que se vaya a la biblioteca que hay para hacer la tarea del colegio. El niño nunca se va. Desde mediados de septiembre lo estoy comprobando. Le da "coba" a la madre. Que si se me ha olvidado el libro, que me duele la cabeza, que no quiero...A mí ya me pica "tó". Yo estoy sentada aguantando el violonchelo de mi hija. Y temo que el niño le dé. Y me empiezo a preocupar porque la madre es una "chochona"...Luego empieza a pedir el niño por esa boquita. Que si dame 50 céntimos para esto, dame 70 céntimos para lo otro, dame otros céntimos para lo de más allá. La madre empieza diciendo que no le da nada...Al final se lo da. En cuestión de una hora el niño se "funde" dos euros mínimo de bollería industrial. Yo siempre le llevo a los míos un bocata de pan casero con jamón, queso...Le llevo un batidito. Imaginad el gasto de comprarlo todo en la calle y lo multiplicáis por dos. Mis hijos nunca protestan porque yo no le compro la merienda en la máquina. Ya no es sólo por el dinero. Es que eso no es muy sano comerlo todos los días...En fin. Que la madre siempre se sienta a mi lado todos los lunes. Y todos los lunes debo aguantar el mismo ritual...
Hay otra madre que espera a que su hijo salga de clase. Cuando lo hace empieza a pedirle la merienda a la madre. La merienda la trae ella. Y el niño siempre encuentra una falta. Que si eres tonta que no me gusta el queso, que si el zumo de piña es una mierda...Yo, a cuadros que me quedo. Que un enano de 9 años le hable así a la madre delante de todo el mundo...Ella tiene la culpa. ¿No?
Y así podría seguir hablando de más casos. Pero eso será otro día. Ahora me voy a comer a besos a mis hijos. Por no ser los protagonistas de un post como éste.
Foto del Flickr, de Merche_

miércoles

Un día maravilloso




Lo siento, hoy es el día. Antes de continuar, si no lo has hecho ya escucha el vídeo que te he dejado arriba. Te sentirás un poco mejor. Es de esas canciones que animan, que te hacen sentir bien. Por que hay infinitas razones para encontrase mal: la vida es injusta, el vecino de enfrente te fastidia la existencia, el curro se torna insoportable, te duele la cabeza... Pero no, hoy no, podemos elegir sentirnos bien y yo hoy lo he decidido, nadie me va a hacer sentir mal, nadie me va a amargar porque hoy es un día maravilloso, me lo recuerda constantemente la canción.
Y mañana también es el día y el siguiente y el otro, simplemente porque existes, porque eres, porque los átomos de tu cuerpo se han unido en una maravillosa casualidad para formar tu persona. Porque dentro de cada uno se da el milagro de la vida y es irrepetible, porque no sabemos si ahora o más tarde vamos a encontrar lo que buscamos y no aparece. Porque cuando menos te lo esperes, aunque no puedas darte cuenta, una sonrisa va a asomar por la comisura de los labios y se va a convertir en una carcajada. Porque alguien te va a abrazar sin que lo pidas, porque te quieren sin que hagas nada, sólo por ser tú.
¿Te parece poco para estar contento/a? Y encima hay un sol precioso en lo alto del firmamento, lo dicho "lovely day"

martes

No nos propongan para "Memes"




A ver cómo decimos lo que pensamos sin herir la sensibilidad de nadie. De un tiempo a esta parte en casi todos los blogs que leemos encpntramos una entrada con el siguiente título: "Meme al blog más..." sustitúyanse los puntos suspensivos por lo que ustedes quieran. Así que en principio eso no está mal; reconocer lo que escriben otros es bueno y ayuda a que se lea más.
Lo que ya nos mosquea es que en mucho de esos galardones hay implícitas una serie de condiciones. ¿Cómo puede ser si un premio es sólo un premio y ya está? Imaginen si cuando se concediera un Nobel llevara implícito contestar a una encuesta de temas personales, ponerse una etiqueta que pusiera bien grande "este premio lo creó Alfred Nobel" y encima uno tuviera que nombrar ocho personas más que deberían recibir el premio al año siguiente.
Pues esto es lo que pasa con los "Memes". Te avisa un bloguero amigo para que visites su sitio que tiene una sorpresa para ti. Con toda su buena voluntad te dice que le gusta mucho tu bitácora y que te concede tal "Meme" y ya saben, continúen la cadena siempre diciendo el nombre del fulanito que empezó con el primer eslabón.
Agradecemos que muchos de ustedes se acuerden de nosotros, pero no nos propongan a más "premios" que son mucho engorro y llevan bastante trabajo. Que yo sepa un galardón nunca se concede para engrandecer la vanidad de otros, sino la del que lo recibe. Propóngannos mejor para ganar una cena en el mejor restaurante de su ciudad (bueno, uno medio también vale) o jueguen una lotería por nosotros y si toca lo repartimos. Os aseguramos que eso sí nos va a encantar.

P.D. Esta entrada no descalifica a los que siguen los "Memes" que son otros afectados como nosotros, sino a los que lo crean para acrecentar más aún sus egos.

lunes

Fuentes fidedignas.


Los programas del "corazón" y todo lo que los rodea es un tema que da mucho que hablar.Yo creo que más que programas del "corazón" son programas de magia. Sí, habéis leído estupendamente. De magia...
Por ese arte aparecen "pseudofamosillos" en cada cadena de televisión. Bueno, aparecen en todas ellas pero se quedan donde mejor les pagan por despotricar del famoso que le ha dado la fama, bien por acostarse con él (qué "polvo" más lucrativo) o por haber sido despedido por él (cobras más por no trabajar que por lo que te han contratado)...Frikis, caraduras sin corazón y con la bragueta o el tanga con más movimiento de España. También poseen la lengua más viperina. Por arte de "magia" pasan a ser frikis, luego pasan a ser frikis que se lían con otros frikis, frikis que critican a otros frikis. Frikis al cuadrado, al cubo...La magia sigue hasta que se convierten en "colaboradores" en algún programa carroñero. Se codean en el trabajo con otros que son periodistas (de los que han ido a la universidad, les han dado un diploma y eso les da derecho a hurgar en la vida privada de los demás). Esos periodistas que hacen un flaco favor a sus compañeros, a los que van a algún país en guerra a informarnos de todo lo que el mundo vive...Los periodistas de verdad...
Y uno de los trucos de magia que más me tiene maravillada es el de las "fuentes fidedignas",jajajajaja. Me parto. Que si "fulanita" se ha reunido con "zutanito" y según sus fuentes fidedignas saben hasta de lo que han hablado. Da igual que los dos se hayan reunido en un sitio donde no hay testigos, o en una prisión. Da igual. Ellos siguen diciendo lo de las fuentes...Y ya está. Yo ya he descubierto cuáles son dichas fuentes de información. Son los muebles que hay en el lugar donde se reunen los famosos a hablar de sus cosas íntimas. Temas que no nos importan, la verdad. Las sillas donde han estado sentados, los cuadros, los libros...Todos ellos, cuando la reunión se ha acabado llaman a los colaboradores o a los periodistas de un programa: "Oye, que ésta ya se ha ido y le ha dicho al otro que se va a separar..." Ahora me explico por qué nunca revelan los nombres de sus fuentes...porque son muebles. Y si dicen eso, ya no tienen excusa para que los encierren de por vida en un sitio de donde no puedan salir nunca...Ay, qué pena. Siempre tienen algo que sacar de la chistera. Eso sí, de ellos que no se hablen. Son superiores, es lo que hay. Un día me gustaría que al ir a meter la mano en la chistera, simplemente, desaparecieran. Ese sí que iba a ser su mejor truco de magia. DESAPARECER.
Foto del Flickr, cuyo autor es: liebre_de_marzo.

sábado

Memoria selectiva


Hace unos meses comencé a tener noticias de una parte de mi cuerpo de la que mejor no haber tenido noticias nunca. Total, que pedí cita a un médico de los que aparecían en el listín. Tras una primera analítica en la que no se detecta nada, el galeno me dice que tenemos que pasar a otro nivel de pruebas, porque los síntomas no desaparecían, pruebas, huelga decirlo, mucho más molestas e invasivas.
Voy al hospital el día señalado y me hacen la prueba. Con el rollo de la anestesia, no me entero de lo que pasa y el médico me emplaza para la próxima cita en la que me explicará los resultados de la prueba. Según mis familiares, lo que les dijo al terminar la prueba es que había detectado unos pólipos que había que eliminar.
Voy a la cita y me deja planchado porque me dice que lo que tengo es un cáncer y que me tienen que dar quimioterapia. Le pregunto que si está seguro y me dice que puede ser otra cosa pero que está convencido de que es lo que me ha dicho. Quedamos para hacer la intervención.
En los días de espera y después de consultar en Internet (no la hagáis si alguna vez os veis en este trance) recuerdo que un buen amigo de la infancia es médico de la especialidad que yo necesitaba. Lo llamo y aunque hace años que no hablamos me recibe y de inmediato me repite la prueba. ¿Resultado? Nada. ¿Cómo? le digo, si traigo un informe escrito en el que dice que tengo un cáncer. Pues no, amigo, no veo nada. ¿Entonces? Ni idea, puede haber sido un error de apreciación.
Salgo llorando del hospital creyendo haber vuelto a nacer (el tipo de cáncer que decía el médico equivocado tenía muy mal pronóstico).
Pero te queda la duda, uno a uno, hay que desempatar. Voy a un tercer especialista y... negativo. Como dice Woody Allen, a determinadas edades las palabras más bonitas son: "es benigno". Pues eso, que no me pasa nada. Bueno, sí, después de tres pruebas invasivas aún tengo ciertas molestias, pero me importan poco.
Todo esto os lo cuento, porque he descubierto que tengo memoria selectiva. No consigo acordarme, aunque lo intento, del nombre del primer médico, el del diagnóstico chungo y erróneo. Mi cerebro lo ha borrado para siempre. A ver, lo voy a intentar de nuevo. ¿Dr. Arruga?...no. ¿Dr. Sánchez?...tampoco...
Dibujo, Esparta.