Peluquerías

Me gusta arreglarme yo el pelo. Sin embargo, cada cierto tiempo, voy a la peluquería. El otro día, sin ir más lejos.
Llamo antes por teléfono para reservar hora.
-J.Hola. ¿Puedo ir esta tarde para darme el tinte, cortarme y peinarme?
-Claro.
-¿A qué hora voy J.? Mira que no me gusta esperar mucho. Prefiero que me digas una hora en la que no tardes mucho en cogerme?
-Vente a las cinco de la tarde.
-Vale. Nos vemos luego.
Llegué a las cinco menos diez. A las seis de la tarde me sientan en el sillón para que me den el tinte. A las siete menos veinte me empiezan a poner el tinte. A las siete y media me lavan la cabeza. A las ocho y diez empiezan a cortarme el pelo. A las nueve menos cuarto ya tengo el pelo seco y estoy peinada...
CUATRO HORAS.
Empiezo a recordar por qué odio las peluquerías...
Foto del Flickr. Autor: Bartes Citizen.

NIños de la calle

España, siglo XXI, pero parece el XVI con los raterillos de 13 y 14 años deambulando por las calles y haciendo hurtos. La noticia que se comenta hoy ampliamente, demuestra hasta qué punto las cosas no han cambiado mucho. Bueno sí, ahora no son niños españoles, sino rumanos, kosovares, gitanos. ¿Qué nos pasa que no somos capaces de integrar a chicos de tan poca edad? ¿No se suponen que deberían dedicarse a formarse en vez de a la mendicidad y al robo?
Si la única alternativa que se nos ocurre es la policía y rebajar la edad penal, es que no hay alternativa para las "Nadias" que viven en nuestra sociedad. ¿No hemos aprendido nada de los "Vaquilla", "Toretes" y otros chavales famosos en los años 70 por sus fechorías? La historia se repite, treinta años después.

La foto es de Etiene Fajardo (Flickr)

Donante

No me quiero morir aún. Me siento viva. Soy joven. Feliz. Tengo dos hijos como dos soles y una pareja divina. Pero si mañana me muero quiero que mis órganos sean donados.
Desde siempre he querido serlo. Recuerdo que el primero que me habló del tema fue mi padre. Qué lindo. Me decía que él quería donar sus órganos. Yo me ponía nerviosa de escucharlo. Eso significaba que estaría muerto y yo no quería eso...Cuando me veía así de triste el me decía: "Hija. Imagínate que me muero y que alguien, al cabo del tiempo, se acerca a ti y te dice: Mira estos ojos. ¿Te recuerdan a alguien? Pues tu padre fue el culpable de que yo volviera a ver." Entonces, algo, no se qué, me reconfortaría por su muerte. Me imaginé que varias personas podrían ser "salvadas" de vivir en condiciones infrahumanas. De vivir sin vista. Sin tener que estar dializadas durante toda su vida. Sin tener que estar medicadas. Siendo capaces de tener hijos. De ser personas normales. Como lo somos tú y yo. Como quiero que lo sean mis hijos y los hijos de mis hijos....
Así que yo, Agata, soy donante de órganos. Me saqué un carnet hace muchos años. Quiero que cuando yo muera mi muerte sea "fructífera"...
Tuve un primo que hace unos tres años tuvo un accidente estúpido con un quad. Estuvo en coma varios días. No llevaba casco. Cuando murió, con sólo 35 años, su esposa y madre, donaron todos sus órganos. Me sentí triste pero orgullosa. Su pequeña hijita seguro que estaría orgullosa de tan enorme desprendimiento...Porque cuando uno muere y lo entierran, de nada le sirve lo que "lleva puesto". Siempre que esté en buenas condiciones.
Con mi padre no pudimos hacerlo. Murió en un quirófano mientras lo operaban por segunda vez de su cáncer. Murió dormido, anestesiado, pero con una infección de caballo... Así, que le debo mi carnet de donante. Espero que muchos de vosotros opine como yo. Alfonso, recuerdo que el primer comentario que hice en un blog fue en el tuyo.Hablabas de una alumna que murió en el Instituto Coloma...No recibió a tiempo una donación...Yo ya te hablé de mi primo...Pero lo hice con otro nombre.
Foto del Flickr. Autor: El asterisco-rojo.

Los Soprano

Sí ya sé, ya sé, la mayoría habéis visto todas las temporadas, pero yo he llegado tarde a esta. La sigo por la Fox que la emite a razón de dos capítulos cada sábado. Aunque vamos aún por la tercera temporada ya puedo hacerme una idea de lo que "The Sopranos" ha supuesto para las series de televisión. Para empezar diré que me costó engancharme. No es una serie que impacte desde el principio. Requiere tiempo y paciencia. Además, distrae demasiado en la primera temporada la ropa de los personajes, bastante pasada de moda, incluso para le época en la que se rodó. No se si pretendían estereotipar a la familia o qué, pero este detalle es de lo peor de los Soprano. Tampoco me gusta las actuaciones sorpresa de algunos grupos que los productores han querido promocionar y que periódicamente meten con calzador en las historias. La mayoría de los grupos son de estilo pseudogrunge y pasaditos de época.
Quitando estas cosas negativas, Los Soprano son historias autoconclusivas con hilos que se mantienen a lo largo de las temporadas y que tienen como centro a Tony, un mafioso sin escrúpulos pero con una moral y códigos propios. Es un tipo familiar a su manera, amante de las tradiciones, putero y vulnerable. Cae simpático y hace que te identifiques con él casi desde el principio. Su mujer, hijos y amigos forman parte del universo Soprano que no admite salidas del camino trazado.
Sin darte cuenta, terminas formando parte de su familia y es como si cada semana desearas conocer un poco más de lo que acontece en su particular mundo. Mención aparte merece la relación entre Tony y su psiquiatra, una madura, pero atractiva Lorraine Bracco, alter ego del personaje que se encarga de juzgar sus conductas.
Os dejo con la intro de la serie, cuando termine, os contaré mis sensaciones.

Color negro.

Me ha pasado en un montón de ocasiones que al vestir toda de negro me pregunten si estoy de luto....¿Qué?
No. Me gusta el color negro, entre otros. Pero cuando me da, me da. Es decir...que me pongo falda negra, camisa negra, jersey negro, pantys negros, bolso negro....Entonces viene la vecina de turno a preguntarte si se te ha muerto alguien...NOOOOOOOO. Me gusta el color negro. Otros días voy con tonos azules, o verdes, o yo que sé. No hay días negros, ni azules, ni verdes...Hay un día en que me levanto y me da la gana ponerme de un color...
Dicen algunos que si te vistes de negro es que tu ánimo está "de luto". Y una porra...Yo me pongo de negro y estoy de un contento que te mueres...Ja,jajajajaja...será por eso: negro y que te mueres. En fin, que os podéis vestir del color que queráis y no sentiros como el color. Bueno, me voy. Que os voy a liar...
Foto del Flickr. Autor:s-revenge.

Biotecnología

Lo que son las cosas, resulta que la biotecnología puede conseguir en un futuro no muy lejano que nuestra vida sea mucho más larga y sin los perjuicios de la vejez. Lo dijeron el otro día en uno de esos documentales que emite la BBC y que te deja sin respiración. Esto, de por sí, ya es motivo de debate, pero lo que más me sorprendió fue la opinión de un científico que afirmaba que esto no plantea ningún dilema moral, que la vida tiene como sentido su propia existencia y que la muerte es sólo uno de los caminos que esta ha escogido, pero que no es el único. Que hay organismos que se duplican para seguir existiendo y otros que permanecen vivos períodos de tiempo indeterminados. Por tanto, para este señor, plantearse la inmortalidad en los humanos no es descabellado.
Otra de las cosas que me intrigaron es que existiría la posibilidad de clonar personas para de esta manera tener segundas y terceras oportunidades. ¿Se imaginan? uno se va haciendo mayor y cuando ve cercana su muerte hace que le clonen y nace un ser exactamente igual que el que va a morir. ¡Qué aburrimiento! todos siempre iguales, aunque como también se planteaba ¿alguien puede asegurar que no existe o ha existido un clon nuestro en la historia de la humanidad?
Potenciar determinadas capacidades mediante aportes genéticos podrá ser otra posibilidad, con lo que al final la sociedad podría dividirse entre los poderosos y ricos que tendrán mejores trabajos por estar mejor cualificados genéticamente y los que no pueden permitirse estos tratamientos que se conformarán con los trabajos que los otros no quieran, aunque esto, me temo que ya se ha hecho realidad...

Carta a mi padre.

Querido papá:
Me encanta hablar contigo. Siempre me gustó.
El otro día fue el día del PADRE. No puedo escribirte nada ese día. Muchas cosas pasan por mi cabeza ese día. Y todas son sobre ti.
Recuerdo tus besos. Recuerdo que siempre has sido un hombre tímido. No dado a alardear de tus sentimientos. Pero un BUEN HOMBRE. Siempre pienso en lo que te gustaban los animales. Más que nada los perros. Un día nos trajiste a casa un "chucho" callejero. Mamá se enfadó. Lo pusiste en el balcón, en pleno agosto. Y el perro no paró de vomitar del "solazo" que le dio. Al final, la factura del veterinario fue de "aúpa"....
En tu trabajo, en el jardín, florecían rosas. Y me encantaba verte llegar con un manojo de ellas liadas en papel aluminio para mamá.
Eras desprendido con los amigos. En tu funeral los vi a todos, a todos. Recuerdo un compañero de trabajo que dos días antes de tu entierro se murió su padre. El día del tuyo no paraba de llorar desconsolado por ti. Por ti. Me decía llorando, un hombre de más de 50 años, que no podía volver al trabajo sin ti...Me dijo que tú eras su mejor amigo. Y que lloraba más tu muerte que la de su propio padre.
Bueno, ahora no puedo escribir más. Tengo una cosa por dentro que no me deja...No puedo seguir. En otra ocasión lo haré. Y hoy lo hago porque en el día del padre me vienen muchas cosas a mi corazón. Una de ellas era el regalo que yo te hacía en el colegio por el día del padre. Y te echo de menos más que ningún otro día. Yo, hoy y siempre, te echo de menos. Tus nietos hubieran disfrutado mucho contigo. SEGURO. Tu nieto se llama como tú y le encantan los perros...También es reservado. Pero con muchos amigos. Vaya, como tú.
Foto del Flickr. Autor: maestropastelero.