Estos niños...

Me gusta la serie de televisión de Los Soprano. Mis hijos, por supuesto, no la ven. Ya sabéis de qué va.
El otro día dije en voz alta que tenía ganas de volver a verla. Lo hacemos los sábados por la noche. Ellos estaban delante. Mi hijo me pregunta de qué va la serie. Antes de que yo pueda contestar mi hija le contesta: "De qué va a ir, hijo, de música clásica..." No pude evitar reírme como una loca.
Otro día, por la tarde, les digo que voy a preparar un bocata. Ellos me preguntan de qué. Yo le digo que de alguna fiambre...Y a esto que empiezan los dos a reírse sin parar. Y yo que no sé por qué. Cuando paran de reír me dicen que los "fiambres" son cadáveres...CACHINDIÉ NIÑOS. Qué "espesitos" estáis últimamente. O es la edad del pavo...Qué mal lo voy a llevar. Qué mal.

Erotik

Grieg es uno de esos compositores que suele ser profanado constantemente por los anuncios de publicidad y las películas de cine. Por eso, cuando escuchamos algunas de sus melodías parece que nos suenan, como si las conociéramos. Erotik, es una de ellas. Disfrutadla, pausadamente, como de un buen vino. Y no seáis mal pensados.

La experiencia de un buen vendedor.

Hace poco me cambió mi chico la cesta de la bicicleta. La que tenía puesta era un poco mala. Se me desenroscaba de donde estaba y a punto he estado en más de una ocasión de dar con mis huesos en el suelo.
Una de las tardes que yo trabajo él se dedica a ir a buscar una nueva. Va a una de las tiendas y le enseña el dependiente dos clases de cestas. Una de metal negra. Y otra de plástico negro.
Cuando vuelvo del trabajo me veo ya la bicicleta con su cesta nueva. Se pone y se quita en un pis-pas. Nada de enroscar ni desenroscar. Chulísima. Metálica y negra. Me pregunta si me gusta. Yo le digo que sí. Mejor que la otra. Por lo menos se sujeta bien y no provoca inestabilidad. Me dice que había otra de plástico...Le digo que no. Que de plástico no.
Ayer vimos una bicicleta en la calle con una de esas cestas de plástico. Por supuesto que no me gustó. Dónde va a comparar...
Y él se atreve y me dice: "Cuando fui a comprarla me enseñó el dependiente las dos clases de cesta. Y yo le pregunté cuál te gustaría más. Y él, muy sabiamente me respondió con otra pregunta ¿Cuál te gusta a ti, la de plástico? Pues llévate la de metal. Ya verás cómo aciertas..."
Y ACERTÓ.
Foto del Flickr. Autor: scre(A)nzatopo.

La primavera en mi balcón

Mi aliso.


Unas fresas

Peluquerías

Me gusta arreglarme yo el pelo. Sin embargo, cada cierto tiempo, voy a la peluquería. El otro día, sin ir más lejos.
Llamo antes por teléfono para reservar hora.
-J.Hola. ¿Puedo ir esta tarde para darme el tinte, cortarme y peinarme?
-Claro.
-¿A qué hora voy J.? Mira que no me gusta esperar mucho. Prefiero que me digas una hora en la que no tardes mucho en cogerme?
-Vente a las cinco de la tarde.
-Vale. Nos vemos luego.
Llegué a las cinco menos diez. A las seis de la tarde me sientan en el sillón para que me den el tinte. A las siete menos veinte me empiezan a poner el tinte. A las siete y media me lavan la cabeza. A las ocho y diez empiezan a cortarme el pelo. A las nueve menos cuarto ya tengo el pelo seco y estoy peinada...
CUATRO HORAS.
Empiezo a recordar por qué odio las peluquerías...
Foto del Flickr. Autor: Bartes Citizen.

NIños de la calle

España, siglo XXI, pero parece el XVI con los raterillos de 13 y 14 años deambulando por las calles y haciendo hurtos. La noticia que se comenta hoy ampliamente, demuestra hasta qué punto las cosas no han cambiado mucho. Bueno sí, ahora no son niños españoles, sino rumanos, kosovares, gitanos. ¿Qué nos pasa que no somos capaces de integrar a chicos de tan poca edad? ¿No se suponen que deberían dedicarse a formarse en vez de a la mendicidad y al robo?
Si la única alternativa que se nos ocurre es la policía y rebajar la edad penal, es que no hay alternativa para las "Nadias" que viven en nuestra sociedad. ¿No hemos aprendido nada de los "Vaquilla", "Toretes" y otros chavales famosos en los años 70 por sus fechorías? La historia se repite, treinta años después.

La foto es de Etiene Fajardo (Flickr)

Donante

No me quiero morir aún. Me siento viva. Soy joven. Feliz. Tengo dos hijos como dos soles y una pareja divina. Pero si mañana me muero quiero que mis órganos sean donados.
Desde siempre he querido serlo. Recuerdo que el primero que me habló del tema fue mi padre. Qué lindo. Me decía que él quería donar sus órganos. Yo me ponía nerviosa de escucharlo. Eso significaba que estaría muerto y yo no quería eso...Cuando me veía así de triste el me decía: "Hija. Imagínate que me muero y que alguien, al cabo del tiempo, se acerca a ti y te dice: Mira estos ojos. ¿Te recuerdan a alguien? Pues tu padre fue el culpable de que yo volviera a ver." Entonces, algo, no se qué, me reconfortaría por su muerte. Me imaginé que varias personas podrían ser "salvadas" de vivir en condiciones infrahumanas. De vivir sin vista. Sin tener que estar dializadas durante toda su vida. Sin tener que estar medicadas. Siendo capaces de tener hijos. De ser personas normales. Como lo somos tú y yo. Como quiero que lo sean mis hijos y los hijos de mis hijos....
Así que yo, Agata, soy donante de órganos. Me saqué un carnet hace muchos años. Quiero que cuando yo muera mi muerte sea "fructífera"...
Tuve un primo que hace unos tres años tuvo un accidente estúpido con un quad. Estuvo en coma varios días. No llevaba casco. Cuando murió, con sólo 35 años, su esposa y madre, donaron todos sus órganos. Me sentí triste pero orgullosa. Su pequeña hijita seguro que estaría orgullosa de tan enorme desprendimiento...Porque cuando uno muere y lo entierran, de nada le sirve lo que "lleva puesto". Siempre que esté en buenas condiciones.
Con mi padre no pudimos hacerlo. Murió en un quirófano mientras lo operaban por segunda vez de su cáncer. Murió dormido, anestesiado, pero con una infección de caballo... Así, que le debo mi carnet de donante. Espero que muchos de vosotros opine como yo. Alfonso, recuerdo que el primer comentario que hice en un blog fue en el tuyo.Hablabas de una alumna que murió en el Instituto Coloma...No recibió a tiempo una donación...Yo ya te hablé de mi primo...Pero lo hice con otro nombre.
Foto del Flickr. Autor: El asterisco-rojo.