Tengo miedo a volar

Sí, ya sé, es el transporte más seguro, los accidentes son anecdóticos y es uno de los mayores progresos del hombre moderno. Todo eso lo sé, pero no puedo evitar tener pánico al despegue. A que mis pies dejen de sentir la tierra debajo. Creo que seguramente sea porque mi cercanía con los primates es mayor que la de los demás. Estoy convencido de que nuestros primos tienen este como uno de sus principales temores, imagínense caer de un árbol cuando sólo te agarras de la cola.
Así que cada vez que tengo que embarcarme me encomiendo a todos los santos y por mi cabeza pasan todo tipo de desastres. Para colmo, me enganché hace poco a un documental llamado "Catástrofes aéreas", de National Geographic. Curiosidad morbosa, digo yo.

Obama y el Nobel

He sentido una gran perplejidad al enterarme de este asunto. Cómo es posible que alguien que sólo ha demostrado buenas palabras sea reconocido con este galardón. Es cierto que Obama no es Bush, que anunció la retirada de tropas de Irak y que al menos, parece que las palabras no le delatan como un mentiroso. Pero además ¿qué ha hecho? ¿No sería mejor reconocer a otras personas que trabajan silenciosamente y a los que el Nobel dotaría de recursos y situaría en primera plana de periódicos?
Creo que a los académicos suecos se les ha ido un poco la cabeza. Espero que dentro de unos años no se estén arrepintiendo de premiar una ilusión.

Flema británica

Hace unos días, por motivos de trabajo viajé con otros compañeros a Inglaterra, cerca de Gales.
Unas compañeras de un colegio de educación especial visitaron a colegas de otro centro de educación especial inglés con el que pretenden establecer lazos y futuras colaboraciones.
Después de las lógicas presentaciones, pasaron a una clase para ver cómo trabajan y observar los métodos de enseñanza. Al cruzar la puerta y antes de que pudieran decir nada, uno de los niños se tira un pedo de considerables dimensiones. Imaginad la situación, dos profesoras españolas, acabadas de llegar, la profesora inglesa intentando dar la mejor impresión posible, y el pedo del niño. Tras un pequeño silencio y con la mayor de las flemas posible dice la profesora inglesa:
¡Welcome to England! y continuaron la visita.
No me digáis que no es tener arte.

Busco zapatos.

Me muevo, a veces, con personas que aman los años 60 y 70. Aman su música, sus peinados, sus trajes, sus bolsos...y sus zapatos.
Dicen que el roce hace el cariño. Y es verdad. Yo ya empecé a sentir que dichas cosas me gustan. Y he de confesar que desde hace mucho tiempo busco unos zapatos de aquella época. Como los de la fotografía. Y no los encuentro ni a la de tres. Los que pongo aquí se vendían pero no son de mi talla. Aún recuerdo los zapatos que mi madre se ponía en la época de los 70. Pero mi madre es "mariquitatiralotodo" y me quedé sin sus zapatos, bolsos, ropa...Yo tampoco pensaría que mi hijita, que sólo tiene un par de años, querría todo lo que llevo puesto al cabo del tiempo. De mucho tiempo.
Pues sí. Me hubiera encantado. La ropa casi que es más fácil. Hay tiendas donde hay vestidos que se parecen a los de la época. Hay artistas que te los hacen. El peinado...vas a la peluquería y lo pides. Pero los zapatos...NOOOOOOOOOOOOO los encuentro. Y me siento cual Cenicienta esperando a que alguien aparezca con ellos y me lleve a bailar.



AGATA ESTABA AHÍ. Y DESEA VOLVER A ESTAR AHÍ...

No entiendo nada

Cuando una escucha o lee noticias como esta, no necesita de más palabras.



No es justo.

El valor de Agata.

No he podido evitar hacer éste post. Porque me hizo toda la gracia del mundo la respuesta que mi sobrino pequeño (tres años) me dio el otro día.
Estábamos en una comida familiar. N. estaba con el postre. Helado. Uno de esos que tiene tres sabores y se cortan. Sabores: nata, chocolate y fresa. A N. sólo le gustaba comer helado de color blanco (nata). Su madre que está hasta la coronilla de N. porque hoy está en plan "jartible" para comer. La madre que le corta sólo un poco de helado de nata. En el intento se lleva sin querer un poco del de chocolate. N. que empieza a protestar porque sólo quiere el que ha pedido...Empezamos a perder los nervios un poco, yo también. Y para romper la tensión del momento voy y le digo: "N. quien te conozca que te compre".
Lo que yo no esperaba era que ese "macaco" me dijera:
"Yo sí que te voy a comprar. Pero luego te voy a descambiar en el Mercadona por unas gafas".
Pues eso, que hoy es lunes y hay que reirse un poco ¿no?

Personalidades

Es verdad que todo el mundo posee una personalidad inquebrantable. Que es personal (valga la redundancia) e intransferible. Una personalidad propia generada a base de vivir la vida.
Y todos podemos poseer diferentes. Se puede ser por momentos madre, hermana, esposa, amante, compañera de trabajo. Se puede estar triste, alegre, apática, caliente, imaginativa...Y no por eso dejo de ser Ágata.
Me he dado cuenta, que como la vida misma, blogueramente tengo varias personalidades. Aquí transmito noticias que me impactan, o cuento cosas que me pasan, o escribo relatos. En otro blog escribo denunciando el maltrato. Un blog donde hay mujeres verdaderamente protagonistas: son ellas las que sufren. Y yo, sólo soy una mujer que es conocedora de la suerte que tiene. Sólo un día de los míos podría ser un sueño para muchas de ellas...
Y también escribo en un blog privado. Donde doy rienda suelta a mi imaginación. Donde sólo escribimos chicas contándonos todo lo que en otros blogs no nos atreveríamos.
Como si de la vida misma se tratara, me expreso por diferentes derroteros. En unos estáis todos invitados. Pero en otro, hay cabida sólo para mi propio espacio y el de otras cuatro mujeres muy especiales.
Este post va dedicado a Marisa, una de ellas. Eso sí es una personalidad. Yo me quiero ir a Jamaica.