Andrés Montes, adiós

Uno nunca cree que pueda echar tanto de menos a personas que sólo conoce por la tele, pero así es. Oigo a Andrés desde que trabajaba para Jose María García retransmitiendo partidos de baloncesto. Sus transmisiones eran vibrantes, simpáticas y amenas. Usaba un estilo propio, reconocible y aunque yo ya amaba el baloncesto, escucharle era un aliciente.
Cuando me enteré de que se había pasado a la Sexta para el Mundial que ganó la selección, no me perdí ni un sólo partido, aún le recuerdo después de la final con Iturriaga, allí mismo en la cancha, compartiendo unos vinos y jamón con los televidentes ¡Qué buenos ratos, Andrés, nos hiciste pasar!
Hoy que te has ido pienso que los partidos de la selección nunca seráin igual, que será muy difícil que alguien pueda sustituirte. Estoy seguro de que muchos jóvenes habrán aprendido a amar el deporte de la canasta gracias a tus palabras.

El grito

Hay momentos de mi vida en los que me apetecería gritar y gritar. Gritar hasta quedarme afónica. Si así consiguiera que cambiaran las cosas. Si así consiguiera hacer cambiar de opinión a varias personas. Personas que yo quiero mucho o incluso nada. Pero que no me escuchan. Cosa que me cabrea enormemente. Porque hay veces que no hace falta hablar para que te escuchen. Quien te quiere o te valora te conoce. No necesita que le pongas migas de pan en el camino para que te siga. No pretende que tú comulgues con ruedas de molino cuando estás hastiada de tanto molino.
Hay veces en las que me gustaría vestir y sentirme como un demonio. Mover mi cuerpo al son de la música más siniestra. Con mis ojos hipnotizar a buenos y tontos. Devorarlos con mis manos y comerlos con mis ojos.


Sí, hay momentos de mi vida en los que no quisiera ser Agata. Daría mis ojos por ser otra persona y tener la mente despejada. Sin embargo, tengo momentos de lucidez dentro de la locura y vuelvo a ser yo. Aunque le duelan.

Espero que os gusten los Red Hot Chili Peppers...Son mis diablos favoritos.

Tengo miedo a volar

Sí, ya sé, es el transporte más seguro, los accidentes son anecdóticos y es uno de los mayores progresos del hombre moderno. Todo eso lo sé, pero no puedo evitar tener pánico al despegue. A que mis pies dejen de sentir la tierra debajo. Creo que seguramente sea porque mi cercanía con los primates es mayor que la de los demás. Estoy convencido de que nuestros primos tienen este como uno de sus principales temores, imagínense caer de un árbol cuando sólo te agarras de la cola.
Así que cada vez que tengo que embarcarme me encomiendo a todos los santos y por mi cabeza pasan todo tipo de desastres. Para colmo, me enganché hace poco a un documental llamado "Catástrofes aéreas", de National Geographic. Curiosidad morbosa, digo yo.

Obama y el Nobel

He sentido una gran perplejidad al enterarme de este asunto. Cómo es posible que alguien que sólo ha demostrado buenas palabras sea reconocido con este galardón. Es cierto que Obama no es Bush, que anunció la retirada de tropas de Irak y que al menos, parece que las palabras no le delatan como un mentiroso. Pero además ¿qué ha hecho? ¿No sería mejor reconocer a otras personas que trabajan silenciosamente y a los que el Nobel dotaría de recursos y situaría en primera plana de periódicos?
Creo que a los académicos suecos se les ha ido un poco la cabeza. Espero que dentro de unos años no se estén arrepintiendo de premiar una ilusión.

Flema británica

Hace unos días, por motivos de trabajo viajé con otros compañeros a Inglaterra, cerca de Gales.
Unas compañeras de un colegio de educación especial visitaron a colegas de otro centro de educación especial inglés con el que pretenden establecer lazos y futuras colaboraciones.
Después de las lógicas presentaciones, pasaron a una clase para ver cómo trabajan y observar los métodos de enseñanza. Al cruzar la puerta y antes de que pudieran decir nada, uno de los niños se tira un pedo de considerables dimensiones. Imaginad la situación, dos profesoras españolas, acabadas de llegar, la profesora inglesa intentando dar la mejor impresión posible, y el pedo del niño. Tras un pequeño silencio y con la mayor de las flemas posible dice la profesora inglesa:
¡Welcome to England! y continuaron la visita.
No me digáis que no es tener arte.

Busco zapatos.

Me muevo, a veces, con personas que aman los años 60 y 70. Aman su música, sus peinados, sus trajes, sus bolsos...y sus zapatos.
Dicen que el roce hace el cariño. Y es verdad. Yo ya empecé a sentir que dichas cosas me gustan. Y he de confesar que desde hace mucho tiempo busco unos zapatos de aquella época. Como los de la fotografía. Y no los encuentro ni a la de tres. Los que pongo aquí se vendían pero no son de mi talla. Aún recuerdo los zapatos que mi madre se ponía en la época de los 70. Pero mi madre es "mariquitatiralotodo" y me quedé sin sus zapatos, bolsos, ropa...Yo tampoco pensaría que mi hijita, que sólo tiene un par de años, querría todo lo que llevo puesto al cabo del tiempo. De mucho tiempo.
Pues sí. Me hubiera encantado. La ropa casi que es más fácil. Hay tiendas donde hay vestidos que se parecen a los de la época. Hay artistas que te los hacen. El peinado...vas a la peluquería y lo pides. Pero los zapatos...NOOOOOOOOOOOOO los encuentro. Y me siento cual Cenicienta esperando a que alguien aparezca con ellos y me lleve a bailar.



AGATA ESTABA AHÍ. Y DESEA VOLVER A ESTAR AHÍ...

No entiendo nada

Cuando una escucha o lee noticias como esta, no necesita de más palabras.



No es justo.